Le bois du berger

Le bois du berger

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La désir de la frimousse vacillait sur la table de achèvement massif, projetant des obscurités tremblantes sur les murs de pierre de la demeure de Magnus MacAlistair. Le vent rugissait immensément sur votre route, provoquant la bruyère et fouettant les falaises escarpées qui plongeaient dans l’océan tragique. Mais à l’intérieur, c’était un autre silence qui s’installait, plus pesant encore que celui de la nuit écossaise. Magnus fixait les runes éparpillées censées lui, son regard rivé sur le personnalité anonyme qui s’était transcrit parmi elles. Il en connaissait chaque tracé, tout variation. Depuis son plus profanes âge, il avait agréé leur langage, déchiffrant les exigences du seigneur via leurs lignes médiévales. Pourtant, cette rune, il ne l’avait jamais banale dans nul manuscrit, zéro pierre gravée, aucune sorte de récit enseigne par les sages du passé. La voyance s’exprimait en petites étoiles. Elle ne criait jamais ses symboles, elle les murmurait à celui qui savaient être en harmonie avec. Il tendit une doigt hésitante et effleura la rune du départ des doigts. Une étrange pressentiment s’insinua dans sa peau, tels que si la pierre elle-même contenait une chaleur étrangère. L’air autour de lui sembla se densifier, la éclairage de la margoulette devint plus peu élevé, et depuis un instant, le temps sembla suspendu. Un battement sourd résonna dans son crâne, similaire au roulement lointain d’un tambour de guerre. Les intuitions s’imposèrent à lui. Il vit une lande balayée par les tempêtes, des silhouettes encapuchonnées sculptant ce même marque identitaire sur un monolithe abîmer. Le ciel s’ouvrait au-dessus d’eux, des éclairs déchiraient l'ombre, et une signification indiscernable émergeait du sol comme par exemple une supposé prête à foncé le sphère. Puis, tout disparut. Magnus se redressa brusquement, haletant, la sueur perlant sur son bord. La voyance venait de lui révéler un fragment d’histoire perdu dans les âges. Quelque étape avait s'étant rencontré scellé, enfermé dans l’oubli, et ce joyau en était la introduction. Il se leva doucement, l'attention hanté. Il devait déterminer ce monolithe. Il devait compter mobile cette rune, à la suite des siècles de silence, venait de se produire à lui. La nuit était encore coûteuse en temps, mais son chemin venait d’être tracé. Le passé l’appelait. Et il savait que la voyance ne l’avait pas choisi par sort.

L’aube se levait à copie sur les landes écossaises, effleurant les montagnes d’une lumiere pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son monde, le regard perdu technique poétique l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de l'obscurité. La voyance l’avait éveillé, lui offrant un énoncé venu d’un autre saisons, un signe caché qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait favoriser. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac en cuir comportant ses outils et ses auspices, puis se mit en rue. Le monolithe qu’il avait vu dans sa illustration devait exister quelque part, enfoui par-dessous la globe ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le définir, car il portait un illuminé que les seniors avaient requis museler aux ères prochaines. la route qu’il emprunta serpentait via des landes couvertes de bruyère et de pendentifs moussues. Le vent sifflait entre les paysages, ayant fait avec lui le sollicitation des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les vénérables histoires racontaient que ces terres étaient hantées, que des qualités oubliées sommeillaient sous les venues des arbres noueux et dans les carrières profondes des falaises. Magnus ne craignait pas les histoires. Il les connaissait généreusement bien. Après une multitude de heures de nuance, il atteignit un plateau solitaires où s’élevaient les vestiges d’un traditionnel cercle de perles. Il s’arrêta, le intelligence suspendu. L’endroit était gracieux comme par exemple dans sa photo : un sol sec, parsemé de gravats, et en son foyer, une dalle noire, gigantesque, brisée en de nombreuses morceaux. Il s’agenouilla et posa ses clavier sur le support lisse et froide du monolithe. La gemme portait encore des inscriptions effacées par les siècles, mais il en reconnut certaines. Des runes qu’il connaissait durant l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au milieu, à copie visible sous les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet article pour une occasion. Il sortit un couteau et gratta doucement la mousse qui recouvrait les emblèmes, révélant pointe à larme les inscriptions secretes. Les fournisseurs étaient profondes, précises, tracées par une main qui savait que ces messages devaient découvrir les âges. Puis il lut. Les runes ne racontaient pas une coulant histoire. Elles décrivaient un mémoire. Quelque chose avait existé enfermé ici, un don que les seniors avaient requis traiter de la mémoire des voyants. Le cercle de perles blanches n’était pas un endroit sacré. C’était un sceau. Et Magnus venait de stimuler son symbolique.